Тропа к себе

И однажды ты понимаешь: да на фиг надо жить по чьим-то правилам, схожим с кругами ада. 24 на 8 ты в тренде-бренде, а перед сном антидепрессанты на закусь к бренди. И ведь можно про кайфу – носить диадемы, каффы, пить обычный черный и горький –  не модные раффы. Петь, когда поётся под ярким весенним солнцем, писать стихи, бросая слова на ветер – пусть искрятся капелью, в души людские метя.  Спать, чёрт возьми, с единственным и любимым, а не как, частенько, со случайными и любыми.

Печь горелые кексы, готовить любимый хумус, наносить на запястья и зА уши красный мускус. Шить, вязать, кистями творить, если это в радость. Скоро лето, и пояски разноцветных радуг после ливня станут порталами в иномирие. И тесны работа в офисе и квартира…  И однажды ты просто ступаешь своей дорогой. С тобой рядом семенит звонкий верный корги, или чудный котик, или... Ну, кто-то близкий. У некоторых и виверны и василиски. Какая разница? Главное, по пути вам. Без всякой там неприятной альтернативы.

И осыпают скворцы кленовую дымку почек, и не пугают в тропе к себе ни горы, ни кочки. Не прострелом поросшие маленькие овражки. Это чья-то чужая жизнь проживается страшно. А своя живётся легко, даже если сложно. Тянет первый лист на обочине подорожник.

24 марта 2026 г.