Свищет ветер сквозь дыры заброшек,
Снова тучи легли на дома.
С каждым днём всё меньше окошек,
Светящихся. Туда не приходит весна.
Одинокий, ржавый уазик,
А под ним спит местный алкаш.
Жёлтый, обдристанный матрасик
Прям безысходный пейзаж!
А дороги разбиты, размыты.
Трубы завода давно не дымят.
Мёртвые земли мраком накрыты,
Даже машины, и те не шумят.
Тихо, спокойно, грустно, забыто.
Одна лишь холодная бетонная твердь.
Временем скоро будет всё смыто,
Привет, провинциальная смерть!
Провинциальная смерть
© Copyright: Глеб Габбазов, 2026
Свидетельство о публикации №126032504010
Свидетельство о публикации №126032504010
Рецензии