Мой врач однажды мне сказал сходить к нему, когда удобно.
И я проснулся, встал, делая вид, что хорошо поспал.
Отправился на пары, вот незадача — на вокзал попал.
Там старче мне шептал, что горе не в уме, а в теле, и в тебе.
Но я, недоумевая, спрашивал, к чему мне это:
— Погоди.
— Слышишь, урчит?
— То твой живот, и он рычит.
— Ты лучше мне ответь, к чему его ты истерзаешь, ведь
Ты равнодушен: часто кушая в столовой, музыку свою, уткнувшись, слушал.
Пытаясь в уши донести тебе, а ты — баран, и без указки нёс свою гнилую тушу.
В омуте как сломит, и погрязнешь ты во тьме.
Порой извне мне доставалось, так сильно, боль не прекращалась.
Но кто виновен, дай ответ, ведь ты терзал моих сомнений бед?
И вся накроют стол навек, разносят фирменный обед.
Туша
© Copyright: Денис Кебеков, 2026
Свидетельство о публикации №126032503852
Свидетельство о публикации №126032503852
Рецензии