Хлеб присох к ладони, пока рубишь просеку к небу
Строчкой шьёшь прорехи, да вместо нити лучи.
Корка ржаная тянет к земле, а меня тянет - где не был
И как пулемёт сердце строчит швы играючи.
Шелковая нить строки крепка как буксирный трос
И кровь по воде, попал под винты мир
Мороженый колос встает как немой вопрос
Раз пища сладка, то пусть тогда вокруг - тир?
Мёрзлый хлеб твёрд, да не сух.
Можно погрызть и даже принять злость
Рвётся в прореху, бьётся об небо дух
Нити строки врезаются в плоть и тормозят об кость.
Сорваться с гвоздей, сорваться с креста
И сразу же жизнь проста.
Когда губа сожжена любви за край
Измерить б язык, да ссохлась, мала верста
Была-не-была, влетел в небеса. И проскочил Рай.
Хлеб присох к ладони, пока рубишь просеку к небу
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2026
Свидетельство о публикации №126032503628
Свидетельство о публикации №126032503628
Рецензии