***

Заструились ручьи, как сосуды,
По дорогам скованной воли,
Что ведут нас к вечным потугам,
Пока смерть не избавит от боли.

Пока образ прекрасного мира
Не сотрет твои кости до пыли
И осыпятся мертвые клетки
На столы господского пира.


Рецензии