У Изголовья

Как будто я зашел в тупик
Со всею нежностью, любовью.
Я о тебе хочу писать,
Но ты не рядом с изголовьем.

В душе лишь вьюга и туман —
Так усмехается украдкой.
Я не живой, я сильно пьян,
И сердце требует порядка.

Нет, я не плачу, но слеза
Из глубины моей изъята.
Не смог нажать на тормоза,
И тело нежное распято.

Жизнь победила, я — никто,
И звать меня никак отныне.
Я лишь хотел найти плато,
Где нет ни горя, ни полыни.

Я не уйду, ни в коем разе,
Я позову тебя с собой.
Я напишу в своём приказе:
Ты та, кто дарит мне покой!

Уже светало. Мой приказ
Излит вином был и слезами…
Я вспоминал ту нежность глаз,
Тех рук объятия крылами.

Я вспоминал тот голос, тело,
Тех страстей бурных разворот,
Тех пылких слов — они всецело
Заполоняли небосвод…

Поэт уснул. Наутро
Он снова принялся писать,
Но он не смог: как будто чудом,
Он разучился сочинять…

Посыл мой прост на самом деле:
Я лишь пишу о той любви,
В которую совсем не верят
Сердца, попавшие в тупик.