***

Да разве это жизнь?
Ты все ходишь, круги наматываешь,
а когда хочешь повернуться назад,
то и ты вовсе сваливаешь
всю вину на других, но только не на себя,
ведь это, казалось бы, не их, а твоя вина:

что все не так, как хочется,
что в горле ком и в груди дыра,
а твоя жизнь волочится
по твоим истоптанным ногам.

Посмотришь во вчера, а там ведь ничего.
И только дедушка за ушко тебя нежно потрепав,
зовет тебя домой на ужин,
когда ты целый день пинал

на поляне мячик с пацанами.
И пусть тебе он в лицо попал,
тогда ты знал - о чем мечтали
твои разбитые глаза.

Сейчас.
А что сейчас увидят здесь они?
Все то, чего желать хотели,
когда в игре неслись детьми?

Как ты считаешь, мне скажи,
о чем я думаю, оставшись в квартире запертой один?
Не знаешь? Вот и я не знаю.
И пусть я честно должен был.

Люблю ли я всех тех, кто рядом есть?
Хочу ли я от девушки родимой весть
любую принять, не важно в каком из мест,
которая захочет мне в сердце взлезть.

В день, когда не подпускаю никого
хочу я только одного:
встаться в комнате вдвоём
с самим собой.
С самим собой.