Я — не тишина, я сдержанный крик,
Что прячется в рёбрах и просится ввысь.
Я — тот, кто к обрыву приходит впритык
И всё же зачем-то цепляется в жизнь.
Я — память, где запахи бьют по вискам,
Где осень не временем — способом быть.
Я — тот, кто ночами листает себя
И учится заново чувствовать, жить.
Я — ком в горле фраз, что не сказаны вслух,
Я — дрожь в сообщении «как ты?», пустяк.
Я — тот, кто теряет и держит на слух
Твоё имя, будто последний маяк.
Я — место, куда возвращаюсь без сил,
Где боль — не враг, а единственный дом.
Я сам себя тысячу раз не простил,
Но всё же пытаюсь остаться живым.
Я — это «почти», недосказанный шаг,
Я — тень между «было» и «больше нельзя».
Я — тот, кто ломался не раз и не так,
Но каждый раз заново склеивал «я».
Я
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126032501531
Свидетельство о публикации №126032501531
Рецензии