Адресат 404

Я пишу стихи, и все они — никому.
Никогда не назван мной самой адресат.
Я бестолковый, но стройный поэт, и не могу не писать.
Но рано выпячивать горделивую грудь:
получатель не найден ни в одной из адресных книг.
Нет его среди мертвых, нет и среди живых.
Не знают о нем на почте, и портрет расколот.
Пожимает плечами Безье:
не воссоздать в кривых.
Лишь сквозняки, да щемится в двери холод.
Вместо него — дорогое моему сердцу пальто, —
бестелесный велюр манекеном заводит одну и ту же пластинку.
Пустой редингот, Господин Никто
вальсирует с невидимкой.
Работа — не волк, — никто, кроме волка, не волк.
Никто, кроме адресата, не адресат.
Но разбивать себе кулаки был бы толк,
а тень не дастся себя догнать:
себя же саму, — Шредингера из Зазеркалья.
Ты вниз за ней, как дуреющий кот, а она уже вверх,
ты — везде, а она и повсюду, и никуда.
И в моей голове звучит ее голос и смех.
Ну что за вопрос, конечно я буду о тени писать!
«После стольких лет? Всегда!»
Мне ни к чему тест на ее реальность.
Приходит, смотрит украдкой, как было в начале,
и грациозно летит.
На этом месте, с другой стороны Мирозданья,
в стенах моего каземата,
по батарее начинают стучать,
ругая за миллион смертных грехов.
И, как бы напоминая,
что основа ее, сам прообраз и прототип,
уже не является адресатом
моих стихов