Льётся свет, дрожат предметы;
превращаются года
в нелинейные сюжеты
замечательного «да».
День проходит, снова полночь —
одноразовые сны;
ну и пусть, всё это напрочь
забывается. Тесны
утром стены возле тела,
здесь проснувшегося зря;
добрый пастырь, дай мне дело —
добродетельное — бля;
закручу его, как гайку
по резьбе и против — для
сверх надёжности и спайки
в коллективе короля —
императора вселенной
с яркой звёздочкой внутри.
Может, кончиться всё сценой:
я пью кофе и, — смотри...
Тянет тень ладонь, бледнея
от лучей бесстыжих солнц
на соседних окнах, грея
юный воздух — «колокольц».
Кровеносная посуда —
это, как бы, человек —
разбивается повсюду
на осколки и навек;
вы, пожалуйста, скажите —
для чего, зачем, когда?
И, заткнувшись, отпустите —
мне ведь уходить пора
по страницам длинных строчек
с тёплым взглядом за плечом,
ожидая дня комочек
с первым мартовским дождём.
Свет
© Copyright: Федотов Роман Петрович, 2026
Свидетельство о публикации №126032409244
Свидетельство о публикации №126032409244
Рецензии