Сотканный ковёр из нежности

Сотканный ковёр из нежности, не может быть грубым,
и музыка от которой душа плачет, а сердце трепещет ,
как осиновый листик, не может быть плохой,
и мягкий твой говор , подобно траве ласкает как зорька,
и в мыслях моих от тонких речей не может родиться бурлящий ручей.
Раздвинуты шторы, мой лучик зашёл,
он солнечным зайчиком прыгнул в окно
и снова на сердце спокойно, тепло.
И почему рождаясь , день, нас заставляет быть другими.
Меняются с утра картины, сосредоточенность, работа, беготня.
Да важный вид при всех делах, то атрибут,
за ним лишь страх, нервозность, суета, текучка,
за всё берётся недоучка. За всё.
Понятия лишь нет, но он идёт,
даёт совет и губит начатый порыв,
а дальше брешь, а дальше срыв.
Неандертальцы наших дней,
хотят лопатой сшить ручей,
хотят гвоздём пробить гранит,
хотят на лестницах ходить,
хотят летать на табуретке,
хотят чтоб люди жили в клетке,
хотят, а знаний просто нет.
Есть мясо, но ушёл скелет,
скелет есть, мясо не достать,
но цель же есть, догнать , достать.
Руками голыми вселенную хотят творить,
на самом деле могут только говорить.
Язык как инструмент вранья,
но даже здесь нет капельки ума,
не говоря о разуме,
он где-то крепко нынче спит,
таков период, едет и скрипит.