У надписи сгорбленных путей,
Спрятанной тканями ночей,
Абсолютно белый окрас.
Мы знаем – это для нас.
На печати лет – наши имена.
Подпольем свет, во мгле борьба.
Взгляд любви у скромного окна,
В голых монологах – буйная толпа.
Размеренная воля городов,
Разных живущих томов,
Рождает радость и боль.
По душе уж ей такая роль.
Человек привык теряться,
Не видеть гостей из под тьмы.
Придется тени извиняться,
Ведь сегодня гости мы.
Сегодня гости мы
© Copyright: Василий Прошкин, 2026
Свидетельство о публикации №126032400838
Свидетельство о публикации №126032400838
Рецензии