Мелким бисером рассыпав дрожь по топтанной траве,
Едет, едет мотоцикл - едет от меня ко мне.
Он, как белая «Комета», по неведомым морям,
Он, как ты уже заметил, молод, весел и упрям.
Едет по степной полыни, едет по людской молве,
Его сердце не остынет там, в далёкой стороне.
Он уже давно проехал двор, качели и успех,
А водитель-неумеха - лучше всех и хуже всех.
Он уже проехал юность, он уже проехал лес,
Та же бодрая сутулость, тот же рокерский замес.
Едем, едем - три-четыре - до финального гудка,
А в карманах - две бутыли дорогого коньяка.
Мелким бисером рассыпав дрожь по топтанной траве,
Вдаль уехал мотоцикл. Что же он оставил мне?
Пачку «Винстона» пустую, две бутылки от воды,
День, прожитый вхолостую, да волнистые следы.
Мотоцикл
© Copyright: Арт Фаунд, 2026
Свидетельство о публикации №126032400740
Свидетельство о публикации №126032400740
Рецензии