Мари

Святая дева поэзии по имени Мари.
Призналась в том, что без меня полны
ее дни истомы. На сердце — черный гнет,
когда моей поэзией не теплится блокнот.
Она призналась, что только я один
способен этот жанр -- однажды возродить.
Что он трясется, страдает от бессилия.
Прости, Мари, но я люблю Эмилию!

Мари, какая лира? Я здесь чтоб повенчать
чертей разума и души бесят.
Я пишу про трусики. И про наготу.
Таблетку хаоса гоняю я во рту.

Бесконечно -
вечное
не вижу я в стихах
классиков великих
и их пацанят,
которые родились от койтуса с тобой.
Ты потаскуха! Мне о любви не пой.

А лучше пей! Танцуй и веселись.
Ведь жить не скучно эту надо жизнь.
А ты ее по ямбам стремишься раскидать,
чтоб смысл этой богадельне какой-нибудь придать.

А смысла нет! Алкаш очередной
не смог выстоять — и ушел в запой.
И все писал, как хочет суку эту.
Подковыристо — как надобно поэту.

А я, Мари, человек простой:
В запое — пою я про запой.
Не пою о звездах, коли звезд не вижу.
От этого поэзия — немножечко пониже:

про отъебать и вылизать,
про трусики, дарк.нет.
Доношу простую мысль
тебе я много лет.

Увы, я просто повар.

Мясо с кровью. Бургеры
жарю в таверне я поэзии.
Чем гостя накормить, стало наукой мне:
степень прожарки, специи.

На большее не претендую.
Претендовать не стану.
Я шеф-повар этой кухни
в этом ресторане.

И ты пожри, Мари.
Исхудала бедолага.
Послушай новые стихи.
Для тебя бесплатно.