Утро

Утро. Роса на траве, солнце светит в глаза.
Кто там бежит босиком, прыгает бант в полоску?
Топает по дорожке, кричит на ходу:
«Дед, вставай! Там такое!..»

Он сидит на лавке, чинит старый табурет —
гвозди рассыпались.
Кряхтя, наклоняется, шарит рукой:
«Ну чего ещё? Опять змея в кустах?»

«Нет! — она подскакивает, дёргает за рукав. —
На яблоне гнездо! Настоящее! Там три яйца, голубые,
в крапинку! Видишь? Вон, где ветка толстая!»
Дед поднимает голову, прищуривается:
«Опять ты за своё… Ну показывай, где там твоё чудо».

Идут к дереву. Она вприпрыжку, он — шаркая тапками,
ворча про сорняки.
«Вот оно! — тычет пальцем, чуть не падает. —
Смотри, смотри, как корзиночка, из веточек!»
Дед кивает: «Да, вижу.
Только не лезь туда, ладно? Птица вернётся — испугается».

Она топчется рядом, вздыхает:
«А если птенчики вылупятся? Можно будет их покормить?»
«Нельзя, — говорит строго, — они сами разберутся.
Природу трогать не надо. Давай лучше дело найдём».

«Какое?» — глаза загораются.
«Картошку в огороде прополоть.
А потом компоту налью — в холодильнике стоит, сладкий».
Она морщит нос: «Прополка — это скучно…»
Но тут же бежит к грядке, хватает маленькую тяпку:
«Ладно, но только полчаса! А потом — компот?»

Дед смотрит ей вслед, качает головой:
«Всё бегает, всё суёт нос куда не надо…»
Губы сами растягиваются в улыбке —
точь-в-точь её мама в детстве.