***

Все те, кто ищут
— Всегда найдут.
Тем, кто стучит,
— Открывается дверь.

Скажи, мой милый, я надеюсь, ты прочёл?
Отчего толкаться, стараться мне негоже?
Для того, чтоб себя он превзошел,
Я посвящаю этакий роман ничтоже.
Я посвящаю тебе, думая все больше:
"До чего ж сильно я тебя люблю".
Ни на шагу осторожен, заявлю: не ошибешься.
Я тёмным утром брошу, тебя ради погублю.
Ах, как красив и мил ты мне, ждала я долго,
Много зимних лет, а моя улыбка все без толка.
Ты здесь, в попытке открыть закрытую дверь,
Не боюсь я, ничего не скажешь мне теперь.

Как устала, как тревожит, да простит же он.
Простит меня, не тронет же он строже?
Не коснется страх, как кошмарный сон,
Он мне ветром холодным пробирает до дрожи.
Сижу я тихо, нервно прижимая колени,
Думаю о зимах, думаю о нем без умолку,
Пишу, как любуюсь красой его подолгу,
Пишу, как за окном темны деревьев тени.
Я — мечтатель из романа, он явно не по мне:
Хорош, красив... О чем я думала вообще?
И почему то этаких голов я не встречала,
За то любить кого я сильно обещала.

Подремав, увидев с ним сон очередной,
Я думала, не для них я буду таковой.
Этот слишком умный, этот дерзок,
Этот грязный, этот слишком резок.
Ну когда же? Когда явится мне он?
Тот самый, с кем бояться мне негоже,
Когда спокойнее станет хмурый сон,
Когда: «это тот» — крикнет мне сам Боже.
Отныне сон отстранён, ночь за ночью,
день за днем, я ищу, непрерывая строк.
он много говорит, а он — смертный порок,
грозился за ошибку разодрать в клочья.
мне таков груб и далёк уж явно не нужен,
каждый раз одно и то же, один другого чуждо.

6.12.25 — 15.12.25