Конец февраля. Утро субботы.
Ничто не предвещало мрак.
Убийцы в погонах, считая работой,
Нацеливают «Томагавк».
Экран монитора. Холодные цифры.
Для них это просто «квадрат».
И в небо взлетают железные грифы,
Неся за собой сущий ад.
Урок географии. Карта на стенах.
Девчонки смеются в тиши.
А смерть уже бьётся в стальных микросхемах,
Стирая ростки их души.
Три такта удара. Расчёт и зачистка.
Сложился бетонный каркас.
Наводчик с эсминца, с холодной ухмылкой,
Исполнил преступный приказ.
Минаб задыхается в гари и крике,
Отцы разгребают плиту.
А в штабе за морем — сухие улики
Скрывают свою немоту.
Сто семьдесят пять недописанных строчек,
Сто семьдесят пять белых роз.
И мир, что в отчётах поставил лишь прочерк,
Не видя иранских слёз.
Полоски на флаге — дороги из крови,
А звёзды — холодный прицел.
В них нет ни геройства, ни чести, ни воли,
Лишь пепел от детских тел...
Сто Семьдесят Пять
© Copyright: Седов Сергей Николаевич, 2026
Свидетельство о публикации №126032400609
Свидетельство о публикации №126032400609
Рецензии