Привыкли

Миллионы огней, зашторенных окон.
Мелодии дней зазвучат по шаблону.
Герои, их взгляды от нас так далёким,
Похожи так внешне, и так незнакомы.

Царапаю буквы в попытках, в бессилии.
Мне не унять то, что живо со мной.
Обычные сутки сравнимы с насилием,
Когда вспоминаю дорогу домой.

Когда понимаю, что, двигаясь к цели
Всё замедляя, я делаю шаг.
Что было намечено в ясном апреле
Так и не сладиться в осень ни как.

Но делаю вздох, и как есть благодарен.
Желать и просить осторожно привык.
Имея так много, сдвигаются грани,
И снова был найден несделанный штрих.

Приди же ко мне, не оставь мою память.
Пусть больно, пусть вольно с тобою не спеть,
Не жди, зажигай то холодное пламя,
Что душит, но дарит желание греть.

Без крика немого не жить мне на свете,
Без радости воли не мил мне закат.
Мы все так изменчивы, но мы все дети,
Забывшие то, что будило наш взгляд.

Трезвило нам сердце, пускало ввысь душу,
Играло не в правило, гасло потом.
Мы просто привыкли стоять лишь послушным,
Комнатным, серым, увядшим цветком.