Не от каждой деятельной клятвы,
а по случаю забытых снов
и от задремученной октавы,
бровь седеет меж огня фронтов.
Выцветших берёз и малость неба,
ангела хранимый каждый миг, –
это всё – неистовая вера,
что бормочет грешный мой язык.
Нецелован крестик... А так надо?
Мне не крест спасает жизнь опять.
...Потихоньку и моя граната
скоро даст осечку, чтоб взорвать
крестик зацелованный страдальца.
Мой живот в крови. Я лишь лежу.
Жаль с женою не увижусь: вальса
станцевать, как раньше, не смогу.
Не от каждой деятельной клятвы...
© Copyright: Севастьян Ткачёв, 2026
Свидетельство о публикации №126032404983
Свидетельство о публикации №126032404983
Рецензии