А он бы стал весною старше.
В осеннем блюзе шаг прервал...
Простой, улыбчивый, без фальши.
Но жизнь, увы, не дочитал...
Не долистал того, что Богом,
Пред ним открылось в беге строк.
Хотя желал сказать о многом,
Во многих сферах был знаток.
И может видел за рутиной,
Какой-то свой, закрытый мир.
Где суть всего, где сердцевина,
Души заблудшей ориентир.
Да, был он многими не пОнят,
Закрылся в мыслях и словах.
Но взгляд тот добрый снимки помнят,
Стучатся памятью в сердцах...
Мы боль других порой не видим,
Себя жалеем между строк.
А кто был рядом, стал невидим,
Сквозь равнодушия дымок.
И понимаем, что быть может,
Не предоставит шанс судьба.
И совесть за молчание сгложет,
Что связи, так слаба скоба...
А если б он сейчас был рядом,
Бог подсказал бы мне слова?
Весна как с тем же добрым взглядом,
Но все ж безмолвна синева...
А он бы стал весною старше...
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032404218
Свидетельство о публикации №126032404218
Рецензии