ПКМ

О чем пищишь, компьютерная мышь,
хвост поджав, скрываясь под ладонью?
Колесо вращает сумму мышц
пластиком, оптическою болью.
Лазерный циклоп, кровавый глаз
в брюхе каждый день стирает веко
на лугах стола. В который раз
вниз глядишь, указывая стрелкой
в окна или в яблоки. Щелчок
левой, правой, левой, "вкл" и "выкл".
Пусть крадётся кошка, ну и чёрт
бы её побрал, ты к ней привыкла.
С каждым годом всё короче хвост -
отберут, как прежде отобрали,
не спросив, одно из двух колёс,
и с тех пор зияющая рана,
неизменно красным, а каким
ей ещё гореть, напоминает,
что ты просто средство - посмотри,
мир людей такой же серпентарий.
Сколько, как ты думаешь, мышей
пальцы погубили, чьи повадки,
суть и форма повторяют змей.
Можешь понадеяться, но вряд ли
за твои мышиные бега
жалостью хозяина овеет.
Только ты умрёшь, как из тебя,
выпотрошив, вынут батарейку
и в часы засунут или в пульт.
След мышиный, оборвавшись, замер,
задрожала стрелка, ну и пусть,
в этом твое тождество с часами -
слепо двигать стрелку, как они.
Временем, за коим не угнаться,
человечий голос и твой клик
ра;вно растворяются в пространстве.