Пиши, пиши...

Бутоны, силой наполняясь,
взорвутся нежностью к утру.
Роса, по лепесткам стекая,
разбудит сонную траву.

Луч солнечный, переливаясь,
едва дотронется ресниц,
простынка белая сползает
с её упругих ягодиц.

Богинь прекрасней поднебесных!
Склонись, вкуси волшебный сок,
дотронься губ её прелестных,
целуй пульсирующий висок.

Пьянит живительная влага,
в истоме лепестки дрожат.
И стебель шёлковый и гладкий
живительного ждёт дождя.
-
Прозрачен воздух предрассветный,
листы разбросаны лежат.
Как всё же трудно быть поэтом...
Читай, читай.
О... продолжай...

Пиши, пиши...


Рецензии
А как писать, когда простынка
Сползла с упругих ягодиц
И страсти след ночной - слезинка
Дрожит на краешке ресниц?
Когда все помыслы - о влаге,
Истомной дрожи лепестков?
Куда деваться бедолаге
От этих сладостных оков?
Как отдавать приоритеты
Стихам в разливах страстных рек?

Как всё же трудно быть поэтом -
Ведь он живой же человек...

Игорь Гелиевич Никифоров   25.03.2026 19:23     Заявить о нарушении
Как говорил один знакомый батюшка: "Дело это богоугодное, дочь моя, и окормляется духовно, ибо голодный плотию зол есть"))))

Арина Иртье   25.03.2026 21:56   Заявить о нарушении
Что-то сомнения меня берут, что батюшка, на сползшую простынку глядя, в стихи бы ударился.))) Хотя, оно, конечно, всяко бывает.

Игорь Гелиевич Никифоров   25.03.2026 22:02   Заявить о нарушении
Упаси Бог, батюшки рядом не было))) Просто голова часто болела, исповедоваться ходила, вот он и попенял)))

Арина Иртье   25.03.2026 22:07   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.