Человек измеряется: своей комнатой, пространством, мусором, брошенными карандашами, тупыми, как дорожные конусы, где
нет чувственности сверх чувства красоты, когда
идёшь, чувствительности нет. Снова скука.
Скучное безобразное и ленивое, существо из необожённой глины, ленишься погрустить.
Полюбить. Скучно говорить, лень фиксировать мысль. Тихая жизнь. Идиллия.
Человек, не проявившийся сквозь тень, не пробивший свет.
Из оригинальности ли. И в пустоте — ему не хватает коллег,
циников, или киников, метафизиков, дураков.
Но почитает Брюсова он, как несделанная тень
сбежавшая от самого себя,
и попрекает иронично бытие,
как метамодернист, преодолев иронию,
рисует комната в эфирный интертекст,
как пузырьки со дна, сквозь толщи —
формы,
формы,
формы.
он
© Copyright: Войд Ланг, 2026
Свидетельство о публикации №126032403112
Свидетельство о публикации №126032403112
Рецензии