Пишу я только сущий бред

"Пишу я только сущий бред!", -
Кричал в каморке над поэмой,
Погнавшийся не за карьерой,
А за эмоцией и верой
В свои старания поэт.
Да только вера пропадает,
Эмоций нет, одни страданья.
Не знает он, как наказанья
За пунктуации незнанье
Он постоянно избегает.
Хранитель книг и всех историй
Подходит тихо за спиной
И наблюдает за строкой,
Идущей косо и кривой,
И взгляд её какой-то строгий.
Набор "записок психопата"
Создал, наверно, из привычки,
И у поэта-горемыки
Одни несчастные ошибки
И в уголку одна цитата.
Кому вообще принадлежит
Это пустое изреченье?
Та мысль прожила лишь мгновенье
И канула в реку забвенья,
А там, как и стихи, сгорит.
Так вот, решил поэт "бездарный"
Труды изрезать и спалить
И никому не говорить,
Как он посмел тут сотворить
Абсурдных строк набор несвязный.
Очередных поэм сожжений
Хранитель книг не оценила:
Стакан воды тотчас пролила
Мозги поэту охладила:
- Да хватит ныть уже, Евгений!
Поэт, конечно, был расстроен,
Но спорить с нею он не стал
И ручку вновь свою достал,
Срок пару быстро написал -
Теперь серьёзно он настроен.
Страница строф уже готова,
Казалось - наконец-то всё!
И только вот оно не то,
Да лучше в голову не шло,
Как будто мысль та не нова.
Евгений был уже уставший:
Стихотворение оставил,
Книг стопку на столу поправил,
К ним пару новеньких добавил
И в чашку чай налил горячий.
Идея вновь пришла к поэту,
А ручка с нею понеслась,
И нить рассказа не рвалась,
И душу захватила страсть,
Не подчинённая сюжету.
Хранитель за поэтом смотрит -
Тот с удовольствием творит.
С улыбкой лёгкой он молчит,
И нет фантазии границ,
Подросток их в свой стих оформит.
"Чего-то всё же не хватает", -
Подумал он и стал писать.
Не мог конечно не устать,
Но всё ж решил он продолжать,
А то всю мысль потеряет.
И вот поэмы сей конец
Уже лежит пред ним готовый.
Читаем плохо почерк острый,
И на полях рисунок новый.
Доволен наконец творец.