Чернила кончились. Пишу вишневым соком -
Узоры липкие пестрят на полотне,
Где солнце круглое своим поджарым боком
Купается просфорою в вине.
Макаю руки в вязкое густое
И знаки по спине творю перстом,
Сливаясь во единое с тобою,
Такое, что не срубишь топором.
Сквозь сумрак целятся в тебя мои оленьи,
Скрываясь хитро за густой листвой,
Как косточка вишневая в варенье.
Стреляют так, что прорастут весной!
Мне это снилось где-то в тридцать девять:
Температура. Возраст. Регион.
И что прикажешь с этим сном поделать?
Ты в нем в меня и в Кёнигсберг влюблен.
Мазками крупными целуют волны ноги,
Елеют лоб тончайшие лучи…
Но мы с тобой застряли на пороге,
В песках на Куршской потеряв ключи.
Проснулась я.
А день наш закатился -
Янтарный мячик прыгнул под кровать.
Ты просто той весною… не влюбился.
Допей чернила. И сожги тетрадь!
Чернила кончились. Пишу вишневым соком
© Copyright: Марина Шу, 2026
Свидетельство о публикации №126032402198
Свидетельство о публикации №126032402198
Рецензии
