Всё ты знаешь – не я…
Спят волос твоих травы…
Грусть распята моя
на столбе телеграфном.
В белом фартуке дом.
Крики поезда резкие.
Только сдвинет ли кто
на окне занавески?
Эти вешние сны…
Дни, надеждой богатые…
Ветер светлой весны
скатерть озера скатывает.
Ночь, тебе не пора ещё
бегать с флага афишей.
Что костёр догорающий
дымом тающим пишет?
Сторож - пугало в садике.
Выпил – нечем закусывать.
Снег в низинах – что всадники
в белых своих бурнусах.
Будто в сумерках чудится
там, у озера круглого,
рукавами, разлучница -
машет ель многорукая…
24. 03. Ефимов день
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032400180
Свидетельство о публикации №126032400180
Рецензии