Мне говорят: натянута до грани,
Вот-вот порвётся, не сносить беды.
Но я молчу. В безмолвии и в брани
Одна лишь музыка рождается из мглы.
Она дрожит под неумелым пальцем,
Рождая звук, что чище, чем слеза.
Я стал для мира вечным скитальцем,
А для души — дрожащей нитью вяза.
Меня сгибают, чтоб звучала выше,
Мне в душу льют и радость, и тоску.
Но даже если ветерок чуть слышен,
Я отзовусь — и к небу потеку.
Не рви меня. Пока звенит пусть тело.
Ведь даже в пустоте, в конце пути,
Моё предназначенье уцелело —
Дрожать, звучать и душу бередить.
Струна
© Copyright: Евгени Василенко, 2026
Свидетельство о публикации №126032401377
Свидетельство о публикации №126032401377
Рецензии