О прошлом

Чудной аксессуар людская седина,
Эмоций и надежд невыводимый пепел.
Но невдомек, увы, что время - не цена,
А мел, что пишет жизнь, стираясь все свирепей.
Мой ежедневный быт - отсроченный испуг,
Он - бабушкин сервиз, что ждет особый случай.
И я молил судьбу, чтоб разорвала круг,
Вернув меня назад, где мир меня не мучил.
Я вот, открыв глаза, глотаю тошноту,
Кручу колки гримас, чтоб людям улыбаться,
С кровати соскользнув, почуял..... высоту,
Мне снова восемь лет! Вернулся лет на двадцать!
Но помню все как есть, и опыт дней моих,
В головку лет восьми загруженный нахрапом,
Меня несет вперед. Шаги. И я затих,
Постарше чуть меня, на кухне мама с папой.
И, как психолог, я пытаюсь донести,
Все трудности, что ждут за эти два десятка.
"Какой смешной сынок! Тебе бы подрасти!
Ты в комнате своей давно навел порядки?"
Недели трутся в пыль. Я сверстников умней,
Не изучаю луж, не дергаю косички.
Вот, первая любовь! Не думаю о ней,
Ведь ближе к тридцати повадки и привычки.
Теперь я знаю все. И каждый новый шанс,
Не жгу теперь, а пью, до капли, до остатка.
И страсти нет теперь, улыбки, хулиганств,
Есть мир контроля, жертв, стараний и достатка.
Но по ночам тоска, как прежде, глотку рвет,
И клетку ребер жмет унылая программа.
Я сам стираю то, что личность создает,
Но все равно развод, и так же плачет мама.
Да, мы порой хотим от жизни кнопку "сброс",
Сжимая горизонт до точки невозврата.
Но не расти цветам, что льют дождями слез,
И не взойти росткам, посаженным в утраты.