Стёпка

Пока поэты велеречием кичились,
Безотглагольно зарифмовывая свет,
Писали странное – чего и в мире нет –
Простые мальчики на фронте жить учились.

Точнее (можно ль жить в окопах?) – выживать!
И Стёпка выжил. После взрыва. Не убило.
Убило лучших – двух товарищей. Дебилов!
Двух братьев. Дурней и… героев, вашу мать!

И эта мать, наверно, ждёт их дома где-то,
Считает дни и тесто ставит на пирог.
Они обнимутся однажды, видит Бог!
Но много позже... А домашние поэты

На конкурс тексты подадут в обёртках слов:
Блестящих, ярких, изукрашенных без меры...
Без наполненья – смысла, ценностей и веры.
Без простоты...  Да что там! Стёпка-то здоров!

Он отряхнулся, оглянулся, стиснул зубы,
Увидев тех, кто... То, что было... Что горит.
Степан нескоро о друзьях заговорит.
Но не забудет. Как не вспомнит Сологуба,

Силлаботонику, барокко, пастораль…
Многообразность полиморфную созвучий.
Его великий, богоданный и могучий
Сверхмерно прост, но звонок правдою, как сталь.

И ты, забыв себя, не думай о плохом,
Пока над златом чахнут ветреные клёны,
И груди ласточек, нависнув окрылённо,
Питают землю шоколадным молоком.