Карандаш мой сломался,
Чернил больше нет.
И на юг треугольником птицы.
Переполнен поэтами лазарет,
Исписавшими кровью страницы.
И тропинка к калитке твоей заросла,
Почтальон в дом давно не стучится.
Писем нет для тебя.
ты сидишь у окна....
С перебитым крылом,
Птица.
( исписавшими кровью....Есенин написал стихотворение своей кровью)
Может будут ещё...только вряд ли уже,
Стук знакомый и голосом--"Почта".
Лист почтовой бумаги верже,
К понедельнику приурочьте.
Чтобы легче недельный шел пыл,
От похмелья нечитанных писем,
Что б от писем ты полностью был
Письмо-зависим.
Мы теряем богатство в себе новизны,
И отживших привычек харизмы.
Мы повинны своим отрицаньем вины
И ещё мы повинны--снобизмом.
Впрочем, это другое,
а писем всё нет .
Есть ладошки.
но нету оваций.
Карандаш поломался...без крови поэт,
И спилили у дома акацию.
письма
© Copyright: Владимир Есаулов, 2026
Свидетельство о публикации №126032308698
Свидетельство о публикации №126032308698
Рецензии