В громком омуте черти не водятся.
Он понятен, он ярок, он зол.
В нём страданья открыто бродятся,
В нём завален бумагами стол.
Ядом заячьим стены пропитаны,
В этом омуте глупый оскал.
Что за шарики ролики двинуты
Все поймут, кто ответ не искал.
Этот омут — он сам себя выдумал.
Сам создал, написал, срисовал.
Думал он: «ты такого не видовал!»
Но таких каждый третий видал.
Уникальность закрыта в агрессии.
Поглощённая завистью прыть.
Нету дня в изжитом равновесии,
Нету времени кем-то там слыть.
Если мог бы тот омут покоится,
Не позорить себя, не орать,
Он, наверное, что-то б да стоился…
Нету смысла на пыли гадать.
Мы имеем лишь массовость омутов.
Лишь нестройный, запутанный ряд.
Никогда им не внять четких доводов,
И не встать, как пристало, подряд.
Обречённые собственной громкостью,
Они плачут, кричат и шумят.
Отличаясь визжащею тонкостью
От толпы вечнотихих ребят.
Громкий омут
© Copyright: Кира Рейто, 2026
Свидетельство о публикации №126032308244
Свидетельство о публикации №126032308244
Рецензии