«У тебя нет сердца», — молвила в упор.
А сердце — что? Стяжание пустоты?
Сосуд, где кровь вершит свой приговор,
Иль средоточие кромешной темноты?
Быть может, сердце — это скрежет бытия,
Что мы привыкли называть душой?
Холодная, бесплодная земля,
Где не взойдёт посев ни твой, ни мой.
Во мне не бьётся. Замерло. Молчит.
Не орган — сгусток вечной тишины.
И то, что под ребром моим торчит,
Не вынесет дыхания весны.
Я стал не камнем — хуже: стал ничем.
Я тень, что потеряла плоть свою.
И лишь сейчас, в кромешной мгле, зачем
Я эту пустоту зову "люблю"?
Нет сердца
© Copyright: Вика Клочкова, 2026
Свидетельство о публикации №126032308219
Свидетельство о публикации №126032308219
Рецензии