Балтика в марте

До чего тиха она с рассветом —
Балтика лежит, едва дыша.
Небо нежно-голубым согрето,
И молчит, и млеет вся душа.

Бирюза до края — как дремота,
Ни морщинки, ни волны, ни дрожи.
Кажется — вот-вот в неё с охотой
Облака сойдут на берег тоже.

На песке янтарь горит, искрится —
Будто море ночью, не спеша,
Припасло — и бережно, как птица
Птенчику — рассыпало с плеча.

Чайки белым облаком кружатся,
Над водой вычерчивая круг.
То взлетят, то разом все сорвутся —
Сотня крыл — и тишина вокруг.

А к полудню — море затуманится,
Берег растворится в молоке.
И маяк в той дымке еле тянется
Бледным силуэтом вдалеке.

Всё укроет — волны, чаек, берег,
Янтари, рассыпанные в ряд.
Март на Балтике — негромкий, верный.
Тихий. Свой. И этим — говорят

Всё без слов — и море, и туманы,
И янтарь, и чаек белый свет.
Здесь душа затягивает раны.
Тихо. Март. И никаких примет —

Кроме этой сини, этой шири,
Этих волн, уснувших до утра.
Балтика — как будто в целом мире
Только ты. И вечность. Тишина.