Бесконечность

Состояние самоотчуждения.
Звучит вкусно, да? Конечно.
Слова с приставкой «само», как «саморазрушение»,
В моем лексиконе укоренились. «Навечно».

Это слово звучит, как пафосная по*бота,
Растекаясь по коже горячим стеклом.
Оно будто слышится от кого-то,
Для кого из вечного только при дрочке стон.

«Любовь», мать ее, не существует.
По крайней мере, я в нее больше не верю.
Существуют эмоции, рожденные тем, кто целует
И трахает, сидя сверху за закрытой дверью.

Каждый писк, каждый возглас - уже хорошо,
Заставляют почувствовать, что ты нужен.
Что кто-то видит, что кто-то ответит на твой
Вопрос. И не сделает даже чуточку хуже.

Будто в луже. Прозрачной или мутной,
Как заваренный пару часов назад чай холодный.
Плеснуть в него что-нибудь, и минутная
Нежность даст чувство какое-то модное.

Самообман? Нет, любовь. Глубокая, вечная, бесконечная.
Как надетое на голую *опу пальто,
Прикрывающее ноги еле-еле. «Навечно»
Звучит голосом из старого радио, и оно

С помехами звуками наполняет комнату.
За окном вышагивают люди, опачки.
Им тепло. Их дыхание и болтовня скомканно
Раздаются из приоткрытой форточки.

«Вечная, бесконечная». Подержите мой стакан.
Можно блевануть от этой ванильной нежности?
От слов и стихов, что пишешь порою сам,
Растекаясь по мрамору могильной плиты своей бесконечности?