Карты в руки. Ставок больше нету.
Пики, трефы... То, что суждено,
Выпадет заядлому поэту,
А поэзия — это казино.
И в азарте шулера-поэты
Поднимают ставки до небес.
У одних в руках одни валеты,
В рукавах же — туз наперевес.
И сдают перед исходом нервы,
Как обычно, ставки велики.
На душе лежат одни лишь черви,
На руках же — бубны и пики.
Хоть поэты все такой породы
И такого класса шулера,
Им даны крапленые колоды
И предрешена уже игра.
Если можешь, отыграешь честно,
Не доводит честность до добра.
И наверняка одно известно
Лишь одно, что наша жизнь — игра.
Но победы нету на халяву,
Не спасут ни святость и ни грех.
Все стихи поставлены на славу,
Но проиграны в лихой игре.
Только я играть уже не стану,
Знаю я, что выиграть нельзя:
Ты, хоть, ставь на пиковую даму,
Хоть играй бубнового туза.
Карты в руки
© Copyright: Рокс Юксби, 2026
Свидетельство о публикации №126032300677
Свидетельство о публикации №126032300677
Рецензии
