Не в цвете суть

Когда вступают в спор цвета и краски,
И судят свет по отблескам лучей,
Я не ищу ни голубой подсказки,
Ни карей глубины, ни зелени очей.

Не потому, что споры мне постылы,
Не потому, что ко всему привык.
А потому, что есть на свете сила
Твой взгляд, что сердце трогает в тот миг.

В нём может быть всё то, чем ночи млеют,
И то, чем дни встречают свой восход.
В нём небеса и земли пламенеют,
В нём весь простор, что за окном живёт.

Они порой темны, как перед бурей,
Порой светлы, как первый, робкий снег.
Но в них всегда – какой бы цвет ни дали –
Есть тот покой, что лучше всех аптек.

Когда гляжу в глаза твои, родная,
Мне всё равно, какой в них нынче цвет.
В них осень есть и полночь молодая,
В них утра раннего прозрачный свет.

Пусть тот твердит, что краше нет лазури,
А этот клянёт карий, как судьбу, –
Твои глаза не ведают той бури,
Они – как свет, что я в себе несу.

И если б даже цвет их изменился
Под ветром лет, под натиском годов,
Я б лишь взглянул и сердцем поклонился –
В них всё равно сияние садов.

Не в цвете суть, не в отблеске, не в моде,
А в том огне, что Бог вложил на дно.
Твои глаза – как отклик о природе,
Где навсегда и ясно, и темно.