птичье

Им удавалось создать посреди шума повседневности собственную область тишины и тепла. Их отношения были духом сада, духом   городских улиц,  духом  офисных забот....
ДУХОМ.
А в нём, казалось, заблудилась и   дышит  воспринимающая  всё душа поэта. Их всегда видели с   блуждающей улыбкой на лице. И  не спрашивайте почему..
Потому, что...

она управляла словами как птичьей стаей,
те вольно летали, в силках не бились,
я замер, страницы перебирая,
а птицы на плечи мне садились,

 И пусть  даже где то там, на Олимпах боги  отдалились от человечества, от  смога и шума,   но  их  магия осталась нерушимой, прекрасная, маленькая  магия, втягивающая в свой магнит  беспрекословно.
Счастье – это  сокровище, которым мы владеем? Или...счастье – это сон? Или это время великодушных подарков  судьбы?

а птицы на плечи мне садились,
клевали с руки, разговоры вели на птичьем,
делились секретами, теряли цветные перья, я околдован был и обезличен,
им вторили солнце, луна, деревья,

В дни своей радости, легкая как перышко, быстрая как птица, стройная, как этрусская богиня, она воображала себя кем-то другим.
  Он ощущал свою молодость, ощущал физически, словно все его тело превратилось в  начиненный энергией, раскаленный снаряд. И  сам он -  внутри этого снаряда.

им вторили солнце, луна, деревья,
мне б слушать и слышать их, неугомонных,
я глух был, она же считала меня паяцем.

Вот так нас и навещают катастрофы.  Закрылась  дверь в  этот  пульсирующий жизнью  мир.  А за нею, за дверью  жил - такой заурядный, погруженный исключительно в собственные заботы, самовлюбленный материальный мир автомобилей и светящихся реклам...
 Он внезапно понял: если здесь и есть что-то странное, так это он сам,  да  ещё - фигуры, возникающие из темноты и несущие в   его   дом   катастрофу  обыденности. И полоснуло такой скукой, что в  сравнении с этим даже наблюдение за поездами покажется натурально рискованным.

слова не дождались, рванули за новым домом,
на гофре оставив рядком золотые яйца.

Он носил  их  в себе, точно в чаше пустоты. И  чем   еще было её наполнить ? Разве что -  вопросами.  Дня не проходило, чтоб он не думал о ней.
Почему он такой чудной ? Потому что верит в странное и одержим ненормальным ?  Да, моя радость,  да... 
На самом деле этот ужасный случай принес пользу, он дал  им некий толчок. Это  был вызов..

Одни небеса в курсе, что  cлучилось потом .. Просто на заметку: погода случилась неистова и немного суматошна…. Она как раз для тех, кто  может
остановиться на бегу,
петь под дождем,
выложить тебе все начистоту, а потом вспомнить,
что этого делать нельзя,
слушать тебя,
звонить тебе снова и снова,
приручить тебя...

Эссе  на стихи поэта   Бур  Карабасов
http://www.stihi.ru/2015/01/12/3214