***
Казалось, что давно закончились все войны, ан нет опять горят остывшие угли. Монахи и чтецы, ведущие на бойню людей будто коров, откуда вы взялись? Страна моя, страна, безумная убийца, ты жрешь как не в себя, растишь в себе объем. Четыре года как прекрасные жар-птицы твои стали одним поганым вороньем. Четыре года как мне стыдно, нет, мне больно от радостей твоих и от твоей любви. Юродивость твоя и звон твой колокольный возносят лишь кресты и спасы на крови. Сегодняшним святым нельзя подать руки и свою не замарать, коснувшись ей дерьма. Мне похер что творят за дичь сейчас другие: пожалуйста, страна, не делай так сама.
© Copyright: Александр Плешаков, 2026
Свидетельство о публикации №126032305669
Свидетельство о публикации №126032305669
Рецензии