Этого не жаль. И это - моя скрижаль.
ТРИ раза на ноль организм умножал,
В больницах лежал, на всех этажах,
Скальпеля бритвы иглы и ножа.
Этого не знал. Но это и был провал,
Как кроликова нора, куда не пора,
Этим ты не жил. Твой череп никто не шил,
А боль от потерь ты не знал и давно забыл...
Это не моё. Оно не во мне поёт,
Не мёд, и не мармелад, но я почему-то Рад.
Это не ко мне, я с этим иду по весне ,
По тонкому хрупкому полуживому льду,
Но я всё равно дойду.
Это не моё, его не жаль
© Copyright: Андрей Вилявдо 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032300566
Свидетельство о публикации №126032300566
Рецензии