Фотоальбом

Когда-нибудь приеду в гости к маме,
Обнимемся мы с ней и чай попьём.
Поговорим мы с ней о том, что было, будет.
Достанет мама свой фотоальбом.

Он был такой большой, тяжёлый в детстве,
Ну а тетерь чуть больше моего.
Повыцвели в нём первые страницы,
От них уж не осталось ничего.

Ушли, и цвет, и краски с фото,
Подобно людям с тех картин.
Они теперь все лишь, воспоминанье.
И с мамой мы сидим над ним.

-Вот, это школа: первый класс – десятый.
А этот парень сгинул молодым.
Вот, это свадьба: радость да веселье.
А вот простились все мы с ним.

А вот твой дед и бабушка, родные.
Их уже нет, давным-давно.
А здесь меня на смене подловили.
Ах, как же это было всё смешно.

Вся жизнь - с рожденья до заката -
Лежит в картинках блеклых на руках.
Подкатывает к горлу ком, ребята.
Грядёт момент - всё превратится в прах.

Исчезнет карточек собранье, мамы.
В шкафу, забудется в тени.
Найдётся внуками. И на прощанье.
Хотя-бы раз их все ты посмотри.