С собой

Сколько невытекшей крови
Скопилось во мне тоской,
Утрамбовано внутри кистой,
Поросло ряской,
пульсирует болью внутри тупой.
Сколько жизни живу я —
Всё веду невидимый бой
с самою собой:
Быть доброй, быть никакой,
ни за что не быть злой,
И оттого ходить непомерно
всегда смурной.
Все всё видели и бежали, шепча: "Что-то не так с той".
Я не знала, что
жизненно необходимо
Не терпеть раны вой, не тая,
выплеснуть всё на того,
Кто вонзил в сердце девичье клинок свой,
А уходил от меня немой
С улыбкой сухой.
То, что выходом мне казалось, — иллюзией опиумной,
Заперто на замки теперь,
не сбежать уже от себя родной.
Мне судьба приказала
посмотреть на боль,
Разрешить себе быть живой,
Не бояться быть злой,
Быть чуткой с собой,
а не лошадью грузовой.
Быть собой. Быть собой. Только собой.
Полюбить не ближнего, не врага, не того, кто не твой,
А себя, лишь себя, в первую очередь — организм свой.