После Любви

* * *


( Небольшое любительское эссе)


После того, как наша очередная любовная лодка терпит крушение, разбившись о быт ли, о непонимание, о неприятие ли, да не всё ли равно обо что, в конце концов, так вот, после некоторого душевного несогласия с этим,после неудачных попыток собрать и склеить оставшиеся обломки,после тоски, отчаянья и мучения(досточно длительного порой), мы, тем не менее( если только не сходим, конечно, с ума и не кончаем самоубийством, что происходит, нужно признать, всё же довольно-таки редко)непременно начинаем строить себе новую посудину, которая помогла бы нам достичь Счастья.Уж так мы устроены природой. Тем более, мы, которых смело можно причислить к "людям, живущим любовью", точно так же как существуют люди, живущие искусством, наукой, политикой или чем-либо иным. Ведь жизнь без любви для нас невозможна и неприемлема.
В мире существует огромная масса людей, которая прекрасно обходится без любви, не делает из неё некоего фетиша, и не заморачивается на ней. Им вполне хватает здорового и регулярного секса, некой привязанности и дружбы, остальное они считают абсолютно ненужной и лишней фанаберией...Иное дело мы, в определённом смысле на любви "помешанные"...
Какой-нибудь въедливый критик,которому просто необходимо вечно вставлять палку в колёса, может спросить меня с ироничной улыбкой, а что именно я понимаю под этой пресловутой любовью, и чем она отличается от простого увлечения, страсти,некоего"романчика"? И на это,я, немного подумав, отвечу ему, что любое чувство, которое способно доставить нам величайшее счастье и величайшую муку, в котором мы иногда сгораем целиком и полностью, и за которое порою можем отдать жизнь, и является любовью, как бы оно не выглядело при этом со стороны. Это лишь мы делаем его Любовью или чем-то иным, всё зависит лишь от нас самих, от силы нашего накала.Не покончи Ромео и Джульетта с собой - вся их история и осталась бы всего лишь неким средневековым адюльтером,небольшой интрижкой,о которой Шекспир и писать бы постеснялся, разумеется...
Что касается Любви, то мы очень долго иногда не можем смириться с её кончиной, и не раз делаем попытки её вернуть и реанимировать. Мы просто не можем уверовать в ту мысль, что она тоже может иметь свой срок, что она вовсе не вечна, как и всё в нашем мире.Мы подвергаем свою душу тщательному осмотру и анализу, мы день за днём и ночь за ночью перебираем наши былые свидания, пытаясь найти какую-то свою ошибку, какой-то промах, нами допущенный...Возможно, мы что-то не то тогда сказали, что-то не то сделали,она нас неверно истолковала, и невесть что о нас подумала...Нам даже в голову не приходит, что наша избранница могла с самого начала испытывать нечто совсем иное,нежели мы, и чувствовать иное, и иного желать...Что с её стороны это была некая случайность, игра, попытка найти что-то нужное только ей...Что наш излишний пыл только отпугивает её...
Как бы то ни было, в один прекрасный момент и мы, несмотря на всё наше нежелание  принять случившееся, наконец осознаём,со вздохом,что всё кончено, что ничего не вернуть, не склеить и  не сшить заново. И отныне уже не только не ищем повод для встреч  и разговоров, но наоборот, тщательно их избегаем.
Отныне они нам неприятны...это как встреча с чем-то уже умершим...Отныне любые отношения подобны некой некрофилии. Нам неприятно видеть свою былую избранницу счастливой, в то время как сами мы глубоко несчастны. Нам неприятно, что она, ставшая теперь чужой, знает нас как никто другой, знает то, что мы тщательно скрываем от посторонних, то, какие мы в момент близости, и от этого она нам  ещё более неприятна...
Но мучительнее всего мысль о том, что мы сами, с нашей, как нам казалось, такой тонкой и изысканной душой, являемся в сущности просто неким довольно примитивным механизмом, который, как выясняется, очень просто включить и ещё проще выключить, надавив лишь на некий рубильник.
Возможно позднее, спустя много лет, мы и будем вспоминать наших былых возлюбленных с тихой нежностью и светлой печалью...Но не сейчас.