Путники

Дорога тянется через холмы, уводит вдаль,
где небо трогает землю краем рваного облака,
где ветер гонит волны травы и шепчет древние песни.

Они идут — след в след,
останавливаются у родника, пьют холодную воду,
отражаются в ней — и снова вперёд:
мимо рощ, где деревья никому не кланяются,
мимо полей, где колосья шепчут о вечном.

В сумерках разжигают костёр,
слушают треск сучьев, вой волка вдалеке —
не угрожающе, а задумчиво.

Утром тропа ведёт в горы,
вьётся между скал,
исчезает в туманах, появляется снова —
манит, обманывает, проверяет на прочность.

На перевале — перехватывает дыхание:
реки внизу — серебряные нити,
а тучи так близко!

Дни сменяют друг друга: леса, реки,
города, где люди не замечают неба,
пустыни, где песок поёт под ногами.

Поворот — знакомый изгиб тропы,
а вот и дома —
тот же двор, те же деревья, скамья у ворот,
но всё иначе:
путники останавливаются у двери,
которая когда-то закрылась за ними,
и понимают — вернулись уже не те, кто уходил.