***

---

Арбат, апрель. Весна, как выстрел в спину.
Два голоса решали чей-то путь.

Она стояла рядом, невидима,
Чтоб утром снова даром не вздохнуть.

«Контракта нет». Слова повисли смогом.
А на день ей — звонок: «такого я не говорил».

С тех пор она жила одним итогом:
Писать, пока внутри хватает сил.

---

И этот путь не цифры — километры
От первого «прости» до «всё, пора, увы».

Она плела из тишины и ветра
Свои стихи, как тонкие лучи.

Он выпускал мелодии чужие.
Про самолеты, города и собственный лишь стиль.

А ей хватило б: «Встань.
Я здесь. Я рядом».
Ни одного ты дня - по жизни больше не грусти!

---

Она одна на сцене
Этой ночью
Дыхание зловещее
Лишь тьмы - ей не забыть.

Забвение мое
Что стало второй кожей
Навряд ли что-то тут деньгами
Сможешь, изменить!

---

И после — тишина. А в тишине — прорыв.
Всё, что держала, вышло через край.

Тот, кто ушёл, наверное, забыв,
Спросил: «А ты всё ждёшь?» — «Нет, отвечай».

И не ждала. Она просто жила.
Писала, пела, слёзы берегла.

И где-то там надежда подросла,
Пока он был всего лишь «тем, кто был».

---

А он приехал. В песне. На Арбат.
Туда, опять: где все - он разломал.
Но не затем, чтобы собрать
И не чинить, а снова поломать.

Она ждала другого. Не «забрать».
Не «сколько заплатить». Не «я — тут, сам».

Она ждала: «Я смог тебя узнать.
Прости. Я здесь. Мне без тебя не сладить».

---

И эта боль. Не цифра. И не счёт.
Это надежда, та, что стала громче,

Чем весь его друзей тот круг и боинг, да и взлёт.
Чем «я приехал», что было не проще.

И стала громче. Тут. Сама. И без него.
Не потому, что так хотела славы!

А потому, что сердце то своё
Не превратить в товар для торга и расправы.

---

Арбат, апрель. И годы. Так болит.
Надежда, имя коей — свет, не тьма уж точно!

Она не дождалась. Но ее песни тут!
Они звучат даже темнейшей ночью.

Они не встретились. Но нить
Останется по жизни, может, пропетляет.

Зачем дано:
Того любить
Того - кто в сотый раз
Тебя. Не замечает?

Осталось.
И в душе туман.
Мы не играли и минуты.
И эта боль, что нам дана.
Она… твои печали не остудит!

И боль та в нём, и сквозь любой обман,
Тот, кто поёт, не сдерживая чувства,
Стал популярнее, чем тот, кто был как ураган
Сносящий; настоящее, искусство!

---

Свидетелю этой истории, твоей
Приснится может и другая правда
Этой ночью.
Предательство - это обман.
Обман не вспомнить то,
Судьбою что даётся.