На земле,
потрескавшись от жара,
покорежившись от зла,
пуговица лежала —
уж не помнила, чья она.
Рядом,
в луже застывшей крови,
буднично лежал листок,
он написан был просто Коле —
парню,
что так прочесть и не смог.
А немного поодаль,
в ложбине,
чей-то горел бушлат.
где-то ещё гремело,
где-то уж шёл санбат.
Эта картина с жизни
была когда-то уж.
Только опять, как прежде,
мира
не дышит грудь.
Снова цари и боги
гонят вперёд своих.
Нычне у всех на пороге
горе
и власти гнёт.
Каждый сейчас в копейку —
ценности нет в душе.
Высшие силы, где вы…
снова войны клише.
На земле —
потрескавшись от жара,
покорежившись от зла —
пуговица лежала.
и не помнила,
чья она.
***
© Copyright: Ольга Пасс, 2026
Свидетельство о публикации №126032304771
Свидетельство о публикации №126032304771
Рецензии