Поэту не дарите пистолет.
Уж лучше сразу дай веревку с мылом.
Он мог уйти как все – на склоне лет,
Но вот вчера его висок пробило.
А строчки исчезают в небесах.
И эхом в бесконечных голосах
Вновь прозвучат они вечно живые –
Где склонят все беспомощные выи.
В посланиях, познав сей грешный мир,
Они пророчили, и редко ошибались.
У каждого из нас был свой кумир,
Но пробил час – и мы без них остались
А подаривший сдуру пистолет,
Кто не оставит на планете след,
В слезах стоит, почти касаясь гроба,
Надеясь, что на снимке будут оба.
Поэту не дарите пистолет.
Уж лучше сразу дай веревку с мылом.
Он мог уйти как все – на склоне лет,
Но вот вчера его висок пробило.
А кто пророка походя убил,
Он о своём подарке позабыл.
И всё стоит, почти касаясь гроба,
Стараясь, чтоб на снимке вышли оба.
Поэту не дарите пистолет
© Copyright: Андрей Викторович Евсеев, 2026
Свидетельство о публикации №126032304727
Свидетельство о публикации №126032304727
Рецензии
