Быть может быть, когда-нибудь,
Найдутся старые стихи.
Их я писал, не мог уснуть,
Бывали не плохи.
Писал в метро и на ходу,
В тетраде, на клочке.
Писал в любви, писал в аду,
На дне и в вышине.
Стихи ложились просто так,
Лились ручьём, рекой.
Ловил момент, какой-то знак
И заносил рукой.
Менял я ручку, карандаш,
Блокноты и листы.
Записывал людей, пейзаж,
Порыв души, мечты.
Старые стихи
© Copyright: Сергей Трубицин 11, 2026
Свидетельство о публикации №126032304162
Свидетельство о публикации №126032304162
Рецензии