От вечной Венеры Милосской руки, товарищи, прочь
Драйшпиц
Чей-то муж, а, может, сын,
Во Флоренции поставлен обнажённым,
И стоит, глазеет люд,
Размером форм пораженный.
Закрыл бы листиком хоть срам,
А то ведь дам толпится куча
И, вспоминая мужа срам,
Всё сравнивают, чей же лучше
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.