***

Дайте шанс скрипачу- У него на душе наболело —
Так, что солью пропитаны гриф и потёртый смычок.
Это дерево пело, стонало, а после — немело,
Прижимаясь,  как раненый пёс, о морщинистость щёк..
Он играл про себя, он не ждал от прохожих банкнотов,
Пел про шёпот бессонниц и горечь кофейного дна.
Дайте шанс ему выплеснуть музыкой -ноту за нотой, 
Пока в небе над городом мёрзнет немая луна.
Он стоит у метро, где ветра завывают простудно,
И в футляре его — не рубли, а  наброски сюит.
Понимаете, быть настоящим — пугающе трудно, 
Если где-то под рёбрами, как диссонансом- болит..
Он смычком, как иглою, латает небесные ткани,
Продевая сквозь вечность свою безутешную нить.
В каждом звуке — застывшее эхо давнишних прощаний,
Тех, которых уже никогда и ничем- не зашить..
Не идите же мимо- Замрите хотя бы на долю-
Наше смутное время открылось  скрипичным ключом.
Бог сегодня спустился в наш город - наслушаться вволю,
И тому, кому больно, незримо подставить плечо..
Дайте-шанс- скрипачу— У него на душе- наболело….
Дайте- шанс -скрипачу…