Жизнь пролетела хищной птицею,-
Душу мою в когтях неся...
Не воротится и не вы;рвется,
И уж не будет, как была...
Иная, новая, чужая!?
В обличьи новом и другом:
О мне не вспомнит,- пролетая
Над этим местом,- ЕЙ, чужом...
Моим пристанищем,- последним:
Где много тьмы и тишины...
Где ра;дуг нет: ни я;рких, бледных...
Вокруг лишь "холмики" одни...
Вы правы: вспомнился погост,
Обитель тел,- душ улетевших,
Таких же, как и я, не вечных...
Сюда пришедших словно гость...
Печальны, блеклы, мрачноваты,-
Стихи мои, как эхо бездны,
Правдивы, но неинтересны,
Лишь времени пустая трата...
Твои ж стихи,- совсем иные,-
Подстать твоей душе прекрасной!
В них все привычно, мило, ясно,
Они чисты, как росы голубые.
Иная, новая, чужая
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032302914
Свидетельство о публикации №126032302914
Рецензии